En una pequeña ciudad alojada sobre la cordillera de los Andes; nací yo, hace sesenta años.

Allí las nubes blancas por el intenso frio a veces se tornaban verdes formando cuadros portentosos que no hallarán cabida en la imaginación de Milton: " Las nubes repartidas en largas plumas, que se extienden desde el occidente hasta el cenit en forma de abanico apocalíptico o de cola de un pavo real gigantesco.Estas plumas son blancas; el fondo azul celeste y la simetría tan perfecta, que realmente parece obra de un artista sobre humano”

Mi infancia no fue de choques emocionales, más bien paso por mi vida de manera plausible, agradable y pletórica de gratos recuerdos que aún conservo y rememoro.

Yo no soy un filosofo ni un sociologo, ni cosa que se le parezca, sino apenas un hombre que se complase en mirar procurando que no le enturbie la visón el vidrio empañado de los prejuicios y las apariencias. Soy latino, y llevo el universo integro en la cabeza, con todas sus contradicciones, sus perplejidades, sus oscuridades y sus luces.