Si es como me parece, ese boliche de la esquina seguramente está lleno de indeseables, aunque puede que alguno me de una pista o hasta me encuentre, cara a cara, con el forajido al que busco y ya verá entonces quien soy yo, si es que me recuerda, de lo contrario voy a recordárselo con pocas palabras, antes de liquidarlo a pesar de estar rodeado de malandras como él. No veo que haya mucha gente, además de esos dos jugando al metegol y el bolichero, acodado en el mostrador a la espera de despachar algún vino, ginebra o gaseosa con fernet, nunca un vaso de leche en estos lugares frecuentados por la flor y nata del malandrinaje periférico; ya lo decía mi amigo, dueño de una fábrica de zapatillas en la que trabajan algunos de éstos “cobran el sueldo y se lo patinan chupando a más no poder o lo queman comprando falopa” ¿Ese que me mira no será el ladrón? voy a sacar el identikit a ver si reacciona y ensaya alguna treta al darse cuenta que sospecho de su facha, hijo de puta, eso si te doy tiempo a defenderte, porque me juego en ésta que te fulmino antes que amagués con dispararme. Lo veo muy parecido al del dibujo, tiene que ser el mismo porque me mira desconfiado y además lleva el pelo corto y es oscurito de cara, capaz que me reconoció y le entro el chucho, guacho de mierda, me falta sentirle el olor, pero estoy seguro que huele a mierda como aquél maldito que me atacó. Debo aproximarme con cautela para sorprenderlo, como lo haría también él si quisiera prevenirse, más aún si me tiene bronca porque no pudo sacarme nada ese día.
Metió la mano en el bolsillo así que yo también hago lo mismo para que sepa de mi decisión, a todo o nada, y si ese otro morocho que está detrás interviene, también liga un chumbazo, total, si llega la policía me va a agradecer que le haya ahorrado trabajo. ¿Cómo que no sos vos? guacho de mierda, hacete el distraído nomás, jugala de guapo como esa tarde que por tu culpa se mató mi hijo, grandísimo podrido descastado, debiste liquidarme ese día y te salvarías ahora de partir de este mundo en el que no tenés derecho a vivir. Tomá…y otra más…tomá, por si una sola bala no te basta, ¿Qué hace el bolichero con un revolver en la mano? ¿sale en su defensa?, se acordó tarde ¿Qué no me meta con su hijo que vino ayer de Corrientes me dice? ¿ Su hijo? pero… que culpa tengo yo si su apariencia de chorro lo vendía, son todos iguales la puta madre y ya no hay nada que hacer, se muere como yo quería que se muriera el delincuente si lo hubiese sido él, pero si no lo es metí la pata, aunque da lo mismo, en una de esas, allá en Corrientes alguien lo esta buscando a éste para ajusticiarlo con sus propias manos, si es que le toco al justiciero, como a mí, un Fiscal que dice no tener chances de acusar a un sospechoso si no lo agarra con las manos en la masa. Algo pasa en este boliche sucio, en medio del barullo por el ruido de sillas y de mesas, no entiendo porqué si disparé dos veces escuché tres tiros y ahora no sé como levantarme del suelo que huele a cerveza, a mugre, más todavía si tengo apretada la nariz contra el piso.
Rene Baco