No tuvo que hacer preguntas, la jovencita sintió la necesidad de compartirle su alegría.

- Mira, ella es mi madre! -, explicó con un orgullo inocente en el rostro.

- ¿Cómo? -.  Acevedo daba la impresión de no creerle nada, pero no era incredulidad, era el estallido de emociones que se le amontonaron en el pecho, sin dejar de imaginar que la estatua tuviera una hija… pero sin darle vida, observaba a la jovial adolescente tratando de hallarles parecido.

- Es en serio, ella es mi madre cuando tenía como 22 años.

- Que bien -, contestó por contestar.

- No voy a comprar el disco -, se disculpó abochornada, poniendo el libro en su lugar para devolverle la caja a Acevedo.

- Ah… No, no se preocupe.  Lo puede escuchar si quiere.  O seguir viendo a su mamá.

Ella sonrió y volvió a sacar el librito para reiterarse sobre la misma página.  Como si tuviera con ella la misma obsesión de Acevedo.  Mientras él se empezaba a imaginar a la mujer y hacía cálculos de cuál sería su edad para entonces, y si tendría los ojos verdes como la hija.

- Esta estatua está en el Parque de la Luz.  ¿La has visto? -

- No -, contestó por contestar. - Sí, claro que sí -, agregó confundido.

Tras unos segundos de escuchar la estruendosa música, la chica dejó la caja sobre el mostrador.

- Bueno, muchas gracias señor.

- No, pero… -, Acevedo no sabía cómo detenerla. – Por qué no me cuentas de tu mamá, por qué está su estatua en el Parque? -.

- Ah, un hombre la hizo.  Era un novio que ella tuvo en el colegio, ella tenía 16 años.  Pero cuando él la hizo ya no eran novios porque mi madre se fue a vivir a otro país, a España.  Allá se casó con un colombiano y nací yo.  Después de 6 años volvimos juntos a esta ciudad.  Un día mi madre vio la estatua y en seguida pensó en su novio del colegio porque era el único escultor que conocía, del que todavía recibía cartas de amor.  Se puso a investigar y hasta le agradeció personalmente.

- Qué interesante.

- Sí, y sabes qué le dijo él?  Que siempre había estado enamorado de ella, incluso todavía lo estaba…

- Ah, que lástima.  Los artistas son muy apasionados.

- ¿Cómo así?